他想起了斯特林，想起了谢尔巴托夫，想起了那些死去的工程师。那个下个月要结婚的年轻人，那个每天给妻子发“我下班了”的中年人，那个刚入职不到一周就被炸死的应届生。
他们的血还没干。现在，那个躲在幕后的老头子，想请他加入。
加入？他还没跟他们算账呢。
一号。彼得森。八十三岁，头发全白，眼神像鹰。基石会的老大。斯特林和谢尔巴托夫对他动手，难道是他们自己的主意？还是有人授意的？林风不知道。
但他知道，这个世界上，没有谁能在动了他的人之后，说一句“那是个人行为”就把自己摘干净。
他拿起手机，给艾拉回了一条消息：“我不加入。”
过了几分钟，艾拉回了：“你想怎么样？”
林风打了几个字，又删了。他想了很久，然后发了一句话：“告诉他，我会去找他。不是加入。是算账。”
他把手机扔在沙发上，搂紧了埃莉丝。她没问，只是在他怀里换了个姿势，把脸埋在他胸口。那只小东西还在踢，一下一下的，像在催他快点做决定。
“你什么时候走？”埃莉丝的声音闷在他胸口。
“明天。”
“去哪儿？”
“尤国。”
她点了点头，没问去干什么，没问什么时候回来。她不想知道答案。她把手从他手背上移开，端着自己的热可可，喝了一口。
然后她把杯子放在茶几上，靠在沙发上，闭上眼睛。
“你累了？”林风问。
“有一点。”她说。“他太重了。”
林风看着她的肚子。那里面装着一个孩子，他的孩子。他不知道是男是女，没问。埃莉丝也没说。她说等生出来再告诉你，留个悬念。他就没再问。
“我陪你躺一会儿。”他说。埃莉丝睁开眼，看着他。
“你躺得下吗？”
“挤一挤。”
他侧过身，靠在她旁边，把脸贴在她肚子上。隔着毛衣，能听见里面的声音，肠鸣音，血流声，还有那个小小的心脏在跳，很快，像一匹小马在跑。
他闭上眼睛。埃莉丝的手放在他头上，手指插进他的头发里，慢慢地梳着。她的指甲很短，很干净，动作很轻，像在摸一只猫。
“你知道吗，”她说，“我从来没想过自己会怀孕。”
林风没说话。
“我以前觉得自己这辈子就是跟数据打交道。服务器，算力，冷却系统。我嫁给的是那些东西。”她笑了一下。“结果嫁给了你。”
林风睁开眼，侧过脸，看着她。她的下巴很尖，鼻梁很高，嘴唇薄薄的，颜色很淡。她长得不像任何他认识的女人。
“后悔？”他问。
埃莉丝想了想。“不后悔。”她说。“就是觉得……不可思议。”
林风把脸又埋回她肚子上。那个小小的心脏还在跳，很快，很用力。他听着那个声音，觉得这个世界真他妈奇怪。
他杀了那么多人，手上沾了那么多血，但这个小东西，还会叫他爸爸。他不知道该说什么。他只是在心里说了句：对不起。
第二天，林风走了。
埃莉丝站在基地门口送他，穿着厚厚的羽绒服，围着一条灰色的围巾。风很大，吹得她头发乱飞。她没挥手，就那么站着，看着那辆越野车开上公路，消失在冰川的尽头。
然后她转过身，走回屋里。茶几上还放着那杯没喝完的热可可，已经凉了。她端起来，喝了一口，皱了皱眉，放下。
冰岛的太阳还挂在天上，不升不落，像一盏忘了关的灯。
扭约，长岛，斯特林庄园。艾拉的书房。
林风坐在沙发上，面前是一杯没动过的咖啡。艾拉坐在他对面，穿着黑色的西装外套，头发盘起来。
窗外是灰蒙蒙的海，几只海鸥在飞，叫得很凄厉。
“他在哪儿？”林风问。
“扭约上州。他自己的庄园。”艾拉说。
“他答应见你。但我要提醒你，他不是斯特林，也不是谢尔巴托夫。他在这个国家经营了六十年。历任总统都是他的朋友，参议院有一半的人拿过他的钱，联邦调查局的局长是他孙子的教父。”她看着林风。“你在他的地盘上。”
林风端起那杯咖啡，喝了一口。凉的。
“我知道。”他说。
扭约上州，彼得森庄园。下午三点。
庄园在山谷里，占地四百英亩。主楼是石头砌的，十八世纪的风格，门口停着几辆黑色的SUV。草坪上有一架直升机，旋翼还在转，显然刚有人到。
林风的车被拦在大门口。一个穿黑色西装的男人走过来，弯腰看了看车里的人，用对讲机说了几句，然后退后一步，铁门缓缓打开。车开进去，又开了五分钟，才看到那栋房子。
林风下车。门口站着两个保镖，戴着耳麦，手放在腰间的枪上。他们搜了他的身，用探测器扫了一遍，确认没有武器，然后退后一步。“请进。”
大厅很大，地上铺着深色的实木地板，墙上挂着油画——伦勃朗的，真迹。落地窗对着草坪，能看见远处的山，山上的雪还没化尽，一坨一坨的白，嵌在灰绿色的山坡上。
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